Es ist Freitag, der 13. Januar, und ich bin in der 37+0 Woche.
Es ist 5:02 Uhr, und ich wache mit dem Gefühl auf, dringend auf die Toilette zu müssen – was während meiner Schwangerschaft nie ungewöhnlich war.
Ich stolpere ins Badezimmer, pinkle und stehe auf, um mir die Hände zu waschen, als die Fruchtblase platzt.
Genau wie in einem richtig schlechten amerikanischen Film. (Obwohl die Hebammen gesagt hatten, dass das wahrscheinlich nicht passieren würde ...)
Da ich keine Ahnung habe, setze ich mich wieder auf die Toilette und denke, dass die logische Erklärung dafür sein muss, dass ich noch nicht fertig mit Pinkeln war.
Es tropft weiter und mir wird klar, dass es jetzt wirklich soweit ist.
Ich stehe auf, um die Entbindungsstation anzurufen und zu fragen, wie und was.
Wir hatten nämlich keine regulären Geburtsvorbereitungskurse besucht, da mein Mann Koch ist (unregelmäßige Arbeitszeiten und wollte gerne teilnehmen).
Stattdessen hatten wir mit unserer Hebamme vereinbart, dass wir am folgenden Mittwoch bei der letzten Untersuchung über die Geburt sprechen könnten, da „alle Erstgebärenden in der Regel über den Termin hinausgehen“.
Als ob...
Als ich die Entbindungsstation erreiche, spreche ich mit einer Hebamme, die sehr nett klingt. Aber gleichzeitig ist sie etwas verständnislos gegenüber meiner Unwissenheit und fragt schließlich ruhig: „Sie wissen also nichts?”. Meine Antwort war: „Also ja, ich habe Geburtsberichte auf Canas Blog gelesen, aber mehr weiß ich nicht, denn wir hatten erst am Mittwoch unseren Vorbereitungskurs”.
Sie fragt, wie lange die Wehen auseinander liegen, ich antworte „etwa“, und sie sagt „dann haben sie wahrscheinlich noch nicht angefangen – denn sonst wäre ich mir sicher“. Ich gebe ihr Recht, und sie gibt mir die Adresse einer Website, die wir uns ansehen können, und wir vereinbaren, dass wir um 14 Uhr kommen, wenn bis dahin nichts passiert ist.
Ich lege auf, wecke meinen Mann Kasper, und er gerät ein wenig in Panik, so nach dem Motto „Wuhu, wir bekommen ein Baby“.
Gerade als ich ihm von der Website erzähle und dass wir daran denken sollen, etwas zu essen, geht wieder die Fruchtblase. Zumindest fühlt es sich so an. Das Fruchtwasser strömt heraus.
Für mich ist das die Erklärung dafür, warum ich so schnell einen Bauch bekommen habe und warum er so groß war.
Das muss wirklich ein ganzes Aquarium gewesen sein. [Physiologisch gesehen ist das wohl kaum möglich, aber die Theorie ist sehr süß, Anm. d. Red.
Für Kasper war es „ziemlich viel Wasser” – es floss so stark, dass ich ihm versichern musste, dass ich nicht pinkelte.
Er lachte und ging hinaus, um Frühstück zu machen.
Genau eine Stunde nach 06:02 Uhr kam die erste Wehe. Mit voller Wucht.
Wir waren überhaupt nicht darauf vorbereitet, da wir dachten, wir hätten noch jede Menge Zeit.
Während Kasper die Tasche für das Krankenhaus packte, lag ich im Bett und stoppte die Zeit zwischen den Wehen.
Und sie kamen immer häufiger.
Schließlich konnte ich es nicht mehr aushalten.
Also ging ich duschen. Viermal in zwei Stunden.
Um 8:30 Uhr rufen wir zum ersten Mal in der Entbindungsstation an, aber man sagt uns, dass es nicht „schlimm” genug ist, wenn ich noch sprechen kann.
Na ja.
Die Wehen werden stärker. Ich habe mich durch die letzten vier Wehen geweint und um 10:30 Uhr rufen wir wieder in der Entbindungsstation an.
Zum Glück dürfen wir kommen.
Auf dem Weg zur Tür rufe ich meine Mutter an.
Sie und meine Schwester sind schon unterwegs, um Babykleidung in Größe 50 zu kaufen, den Kinderwagen zu holen und alles andere, denn jetzt kam er ja – und wir waren, wie gesagt, ein bisschen unvorbereitet.
Die Fahrt zum Hvidovre Hospital kommt mir vor wie eine Reise nach Jylland, und die Wehen sind immer noch heftig.
Die Sitzheizung hilft aber enorm, sodass ich tatsächlich überlege, ob wir nicht einfach im Auto entbinden könnten.
Kasper findet das keine gute Idee, „aber wenn es so ist, kann ich ja mal fragen“, sagt er dann.
Kasper ist ein guter Mann.
Wir kommen in Hvidovre an, und trotz der Schmerzen denken wir an die Parkscheibe.
Es fühlt sich komisch an, dort zu gehen und zu wissen, dass man gebären wird, während alle anderen es nicht wissen.
Wegen der Wehen habe ich fast 20 Minuten gebraucht, um zur Entbindungsstation zu kommen, wo ich weinend ankomme, weil ich so starke Schmerzen habe.
Die Hebamme will mich untersuchen und einen „Streifen“ machen. Ich bekomme ein „Herzlichen Glückwunsch, Sie sind 4 cm geöffnet, also werden Sie heute gebären“.
Die meisten würden sich wahrscheinlich freuen, aber ich war ehrlich gesagt ein bisschen erschrocken.
Während der „Streifen“ gemacht wird, bekomme ich wieder eine ganze Menge Wehen. So viele, dass die Hebamme reinkommt, um zu checken, warum ich nicht still liege.
Ich soll mich auf die Seite legen und durch die Nase ein- und durch den Mund ausatmen. Ich soll „in der Wehe sein”.
Ja, klar – aber ich war total verschnupft, also war das schwieriger, als man denkt.
Schließlich gibt die Hebamme es auf, den Streifen zu erstellen, und meint stattdessen, wir sollten in den Kreißsaal gehen. Denn es wird wohl ziemlich schnell gehen, wie sie sagt.
Auf dem Weg zum Kreißsaal, der sich wegen der Wehen endlos lang anfühlt, werden wir von niemand Geringerem als unserer eigenen Hebamme empfangen – der besten der Welt.
Ich habe während des gesamten Prozesses nicht viel gesagt, aber als ich sie sah, brachte ich ein „Ja, alle Erstgebärenden gehen über den Termin hinaus” heraus. Sie lachte laut, umarmte mich fest und sagte: „Dann bringen wir das Baby zur Welt, Rikke”.
Beflügelt von ihrer Begeisterung watschelte ich ins Bad.
Befreiend.
Aber plötzlich, mitten in der Dusche, verspürte ich einen Drang zu pressen.
Ich geriet in Panik. Kasper und meine Hebamme blieben ruhig und sagten: „Wenn wir im Bad gebären sollen, dann machen wir das einfach.“ Danke, Freunde.
Es war falscher Alarm, aber ich hatte das Gefühl, dass es jetzt schnell gehen würde.
Ich beeile mich so gut ich kann in meiner Krankenhauskleidung und eile dann mit meinem Gehgestell in den Kreißsaal.
Im Kreißsaal wird mir eine Maske in die Hand gedrückt und ich denke: „Lachgas – endlich“.
In Wirklichkeit war es nur Sauerstoff. Das finde ich nach 40 Minuten heraus.
Ich hatte eigentlich gesagt, dass ich ohne Schmerzmittel gebären wollte, also probierten wir es mit Bienenstichen, bis ich kapitulierte und um eine Epiduralanästhesie bat. Eigentlich bat ich um eine Vollnarkose, aber die durfte ich nicht bekommen.
Während ich das hier schreibe, sind die Wehen immer noch heftig, und das sind sie eigentlich die ganze Zeit.
Aber es ist, als würden sie gerade dann stärker werden, wenn wir über Schmerzmittel reden.
Der Drang zu pressen kommt wieder und sie haben so stark zugenommen, dass ich die Hebamme bitte, noch einmal nachzuschauen.
Sie sagt zunächst, dass ich um Gottes willen nicht pressen darf, denn vor 4 Minuten war ich erst 5-6 cm geöffnet.
Das ändert sie blitzschnell in „Sie sind vollständig geöffnet – Sie pressen nur mit dem Körper“.
Gesagt, getan. Die Pressphase war nach meinen höllischen Wehen befreiend, und ich hatte endlich zwischen den Wehen ein wenig Kraft, um mit Kasper zu reden.
Während all dem ist Kasper der Coolste der Welt. Kasper ist sonst eher ein Scherzkeks, deshalb hatte ich mir Sorgen gemacht, dass er mich stattdessen unterhalten würde.
Aber er war so konzentriert und engagiert.
So engagiert, dass er zusammen mit der Hebamme am Fußende steht, mir hilft, meine Beine an die Brust zu halten, und die Pressphase im Auge behält.
Ich habe es nie mitbekommen, aber anscheinend waren sie etwas besorgt, weil die Pressphase länger als normal dauerte.
Danach kam ein Team von Ärzten rein und sagte Hallo, und da erfuhr ich, dass „er rauskommen muss, sonst müssen wir eine andere Lösung finden”.
Die Schicht meiner Hebamme ging auch zu Ende. Gesagt, getan.
Ich habe geschummelt und außerhalb der Presswehen gepresst. Nicht oft. Aber es hat geholfen.
Mir wurde gesagt, dass ich, wenn es soweit ist, nach Luft schnappen soll.
Plötzlich ruft Kasper „Schnapp nach Luft“ und wenige Sekunden später ist unser Sohn da.
Es ist 14:42 Uhr. Ich lege ihn auf meine Brust. Der kleine Wurm. 3160 g und 50 cm pure Liebe.